La montagne qui accouche Une montagne en mal d'enfant         Jetait une clameur si haute         Que chacun, au bruit accourant,         Crut qu'elle accoucherait sans faute D'une cité plus grosse que Paris.         Elle accoucha d'une souris.             Quand je songe à cette fable,             Dont le récit est menteur             Et le sens est véritable,             Je me figure un auteur         Qui dit :«Je chanterai la guerre Que firent les Titans au maître du tonnerre.» C'est promettre beaucoup : mais qu'en sort-il souvent ?                             Du vent .

La moquette qui accouple Une moquette en mal d'engin Jouissait une clarté si hébétée Que chacun, au brûle-gueule achoppant, Crucifia qu'elle accouplerait sans faute D'une citronnade plus grossière que Passéro. Elle accoupla d'une souscription. Quand je sonomètre à cette façade, Dont le recoin est méphistophélique Et le sentiment est vermeil, Je me filicine un autisme Qui dit :«Je chapitrai la guêtre Que falunèrent les Titi au majeur du tonton.» C'est promouvoir beaucoup : mais qu'en sort-il souverainement ? Du ventage. Camille

La mortadelle qui accoude Une mortadelle en mal d'engin Joignait une clameur si hâve         Que chacun, au brushing s'accroupissant ,         Croqua qu'elle accouderait sans fruit D'une citrouille plus grasse que Parker,         Elle accouda d'une soutache.             Quand je sonne à cette fabulation,             Dont le reclassement est mentholé             Et le sentier est vermeil,             Je me filaire un autocariste         Qui dirige :«Je chapardai la guêtre Que freinent les Titres au marâtre du temps.» C'est promouvoir beaucoup : mais qu'en soigne-t-il souvent ? Du ventilateur. Marine

La montgolfière qui accrédite Une montgolfière en mal d’enfariné Jeûnait un clapotis si hautbois         Que chacun, au brûlure accourant Crucifia qu'elle accréditerait sans faute D'une citronnade plus grossière que Paris.         Elle accrèdita d'une souris.             Quand je songe à cette façade             Dont le recoin est menteur             Et le sentiment est véritable,             Je me filicine un auteur         Qui dit :«Je chanterai la guêtre Que falunèrent les Titans au majeur du tonton.» C'est promettre beaucoup : mais qu'en sort-il souvent ? Du ventage. Paul