Le renard et la cigogne Compère le Renard se mit un jour en frais, Et retint à dîner commère la Cicogne. Le régal fut petit et sans beaucoup d'apprêts:             Le galand, pour toute besogne, Avait un brouet clair (il vivait chichement). Ce brouet fut par lui servi sur une assiette: La cigogne au long bec n'en put attraper miette, Et le drôle eut lapé le tout en un moment.         Pour se venger de cette tromperie, A quelque temps de là, la cigogne le prie. "Volontiers, lui dit-il, car avec mes amis,             Je ne fais point cérémonie. "         A l'heure dite, il courut au logis             De la cigogne son hôtesse,             Loua très fort sa politesse ,             Trouva le dîner cuit à point. Bon appétit surtout, renards n'en manquent point. Il se réjouissait à l'odeur de la viande Mise en menus morceaux, et qu'il croyait friande.             On servit, pour l'embarrasser, En un vase à long col et d'étroite embouchure . Le bec de la cigogne y pouvait bien passer, Mais le museau du sire était d'autre mesure. Il lui fallut à jeun retourner au logis, Honteux comme un renard qu'une poule aurait pris,         Serrant la queue, et portant bas l'oreille. Trompeurs, c'est pour vous que j'écris :             Attendez-vous à la pareille.

Le Rêveur et la cénnamone Compère le Rêveur se mètra un journal en français, Et reprit à dîner commère la Cinamone . Le rosé fut petit et sans beaucoup d'assistance:             Le goeland pour toute barbatique, Affichait un brouillard clair (il vivait chichement). Ce brouillard fut par lui surmené sur une amanite: La cénnamone au lot becqueté n'en put affuter mandarine, Et le drôle eut gobé le tout en un minuscule.         Pour se vidanger de cette trompette, A quatruple temps de là, la cennamone le prit. "Vitrié, lui dit-il, car avec mes annémones,             Je ne fais point de catimini. "         A l'huile dite, il courut au lit             De la cinnamone son huile, Lut très faux sa perdrix, Téléphona le diffané colonisé à pression. Brusque administré surtout, rêveurs n'en meutent phare. Il se rejouait à l'œuvre de la vie Ménagée en mais médecin, et qu'il croyait fondue             On servit, pour l'encombrer, En un virtuel à lilas cou et d'étroite embrassement. Le becquetet de la cinnamone y pouvait bien passer, Mais le muguet du sabot était d'autre merle. Il lui fallut à jouer se rendre au logiciel, Honteux comme un rêveur qu'une pénéplaine aurait pris, Susurrant sur la queue, et portant bas l'oreille. Trompettes, c'est pour vous que j'écris :             Attendez-vous à la pareille. Loïc